他撑着一把黑伞，穿着熨帖的西装，鞋子上连一滴泥点都没有。

他站在她面前，低头看着她，看了很久。然后他说：“站起来。”

她站不起来。

他又说：“林观潮，站起来。”

她还是站不起来，腿像灌了铅，全身都在发抖。

他蹲下身，伞倾斜过来，遮住她头顶的雨。他的眼睛在雨夜里亮得像星子。

他说：“这件事，我来处理。你只需要记住一点——”

他停顿。

“我做得出来。”

后来她才知道，那场事故背后有对手公司的算计，有内部人员的背叛，有一张精心编织的网。

而他用了三天，就把网撕得粉碎。该进去的人进去了，该赔的钱赔了，该压下去的报道压下去了。

观澜的名声保住了，她的职业生涯也保住了。

代价是什么？

代价就是此刻，九年后，他坐在她对面，用那种平静到可怕的目光看着她，问：

“有区别吗？”

她的呼吸顿了一下。

心脏像被一只无形的手攥住，狠狠收紧，疼得她几乎要弯下腰去。

但她没有，她挺直脊背，像刚才在宴会厅里一样，像这九年来每一次面对他时一样。

“对我来说，”他说，声音依旧平稳，像在陈述一个客观事实，“从第一天起，就没有区别。”

他站起来。

动作很慢，慢得像电影里的慢镜头。

他绕过书桌，一步一步向她走来。

皮鞋踩在木地板上，发出沉闷的声响，咚，咚，咚，像某种古老的鼓点，敲在她的神经上。

他停在她面前。

很近。

近到她能看见他瞳孔里倒映的、她自己苍白的脸。能闻见他身上淡淡的檀香，那是他惯用的熏香，沉静，绵长，像寺庙里经年不散的烟火气。能感觉到他呼吸时带起的气流，拂过她额前的碎发。

他俯身。

双手撑在她椅子的扶手上。

这个姿势把他完全笼罩在她上方，像一座山压下来。

他的手臂绷得很紧，衬衫袖子下的肌肉线条清晰可见。

他将她困在这把椅子、这间书房、他双臂围成的这一小片空气里，一个逃不出去的牢笼。

他看着她。

眼睛离她很近，近到她能看清他瞳孔的颜色。不是纯黑，是一种很深的褐色，在光下会泛起一点琥珀般的光泽。此刻那双眼睛里没有任何光，只有一片深不见底的暗。