老头子盯着那行字，突然觉得刺眼——他这几十年的布局，像极了当年安禄山的藩镇，看似固若金汤，实则早已埋下祸根。

徐坤是第一个炸点，苗国平、迟先金是连锁反应，而杨震，就是点燃引线的那根火星。

他走到红木书架前，抽出一本线装的《孙子兵法》，却一个字也看不进去。

耳朵里全是挂钟的滴答声，像在数着他剩下的时间。

“邢立龙……”他对着空荡的书房低语，“可别让我失望。”

晨光渐渐爬高，透过窗棂照在他布满皱纹的脸上，一半亮，一半暗。

他知道，现在不能急。

他花了四十年，把江苏这块地盘织成了一张密不透风的网——官员是网骨，商人是网眼，黑恶势力是网绳，寻常的风浪根本冲不破。

杨震或许是把锋利的刀，但刀再利，也得看握在谁手里。

只要查清对方的底细，找到软肋，他有的是办法让这把刀变成废铁。

实在不行，就把刀连同握刀的人，一起埋进长江里。

老头子合上书，重新坐回太师椅。

阳光爬上他的脚背，带着点暖意。

他闭上眼睛，手指在扶手上轻轻敲击，节奏沉稳，像在给一场即将到来的风暴，打着节拍。

他等得起。

毕竟，这盘棋，他下了四十年。

输不起，也绝不会输。

凌晨五点的公寓里，窗帘拉得密不透风，只有手机屏幕的光映在邢立龙脸上，泛着青灰。

他来回踱着步，意大利皮鞋踩在大理石地面上，发出“噔噔”的响，像在敲着倒计时的鼓点。